Han salido de esta laptop hoy varios posts porque estoy aqui, enfermita, pasando una gripe que me tendrá sentada varios días con tiempo para escribir.
Leí en Topochoblog, ese peyorativo con el que se designa ese compulsivo deseo de comunicar: Bloguero. Del que me contagié también yo, debo admitirlo, pero yo me justifico con la forma de comunicarme con mi familia, estando lejos. La verdad más bien, es que puedo con él, ejercer mi incipiente oficio de escritora chimba. Escribo desde los 16 años, siempre me ha gustado, así como la fotografía ha sido la manera que encontré de traducir al mundo en mis propias palabras.
La PNL dice que la verdad no existe. Que es algo que depende de la interpretación de cada quien en base a sus experiencias vividas, cultura y un sinfin de variables.
Los blogs me hacen resumir algunas informaciones, me divierten, me enamoran, me inspiran, algunos me causan desdén por los orrores hortograficos* Diossssss.... Eso si me destruye la vida, aunque ame a Gabriel García Márquez y se lo perdono a causa de no leer sus borradores, moriría de hacerlo.
Escribo como quien decora su casa. Como quien prefiere colocar flores en su ventana o colgar pantaletas. Como vestirme a mi modo.
Como una manera de comunicarme. Quienes me lean, bienvenidos. Entiendo de las diferencias individuales. No me declaro erudita en la materia. No soy comunicadora, pero tengo voz y se juntar las letras en una palabra. Y?
Pues nada -responde mi conciencia- soy BLOGUERA...
P.D: Gracias a Jackie, que aunque ya esté harta quizás de oírlo, me ha inspirado...
*Porsia, el error es intencional....
